Noites de insônia, dias mal vividos, vicios intermináveis, esperas inúteis, desastres constantes, atitudes frustradas, planos falhos e saudades sem fim. É assim que a minha vida anda.

Não consigo aceitar nenhum tipo de amor porque nenhum tipo de amor me parece do tamanho do buraco que eu me tornei.

Não consigo aceitar nenhum tipo de amor porque nenhum tipo de amor me parece do tamanho do buraco que eu me tornei.

Não é porque eu parei de falar, que eu parei de sentir. Talvez eu só tenha cansado de dizer tantas coisas, que amanhã, ninguém se lembrará mais.

Essa mania que as pessoas tem de dizer, “no final tudo da certo”. Porra, não quero ser feliz só no final, e o que eu vou contar? Sofri a vida toda por um amor, e só agora eu encontrei? Só no fim da vida? Eu quero ser feliz agora, chega desse “final feliz”… No final ninguém é feliz, no final a gente morre.

Queria ficar sem resposta quando me perguntassem: De quem você sente falta?

O suicídio começa por dentro.